We gather medicine for heartache (c'est mieux en enlevant les "S")

Passer l'entière journée à se foutre des coups de pieds au cul. Ils appellent ça des vacances. Les coups de pieds ne fonctionnent pas. Léthargie à son zénith. Je produit un peu, puis m'affaisse tel l'ours, re-produit, re-affaissement des tissus. Impossible de résister à la plombante vague de sommeil. J'hésite entre agréable et putain de chiant. Aussi, t'y fou un peu de chiale et t'obtiens un mec déprimé qui hiberne pour oublier (entre alcoolisme et narcolepsie, le choix reste compliqué). C'est à peine si mon coeur bas et ma tête ne va pas tarder à exploser (j'espère être dans les transports en commun à ce moment là).
[Afin de faire entendre quelque chose à autrui, l'exagération est toujours préscrite quelque soit le récit. The age of the understatement. Divisez le tout par 6 vous obtenez la vérité!]


La poste ne vend plus que des enveloppes pré timbrées. C'est à dire que même les grandes pour mettre du A4 à l'intérieur ne sont plus en kraft. C'est à dire que c'est la nouvelle qui a plombée ma journée, oui parce que j'ai besoin d'au moins cinq enveloppes et que je ne vais pas payer 2,50 pour chaque. Charlatan quoi. Que pour une fois j'ai tous mes papiers d'adultes prêts à être postés, mais que putain non, le kraft ne se fait plus. C'est à dire qu'on me refuse l'entrée dans le monde des grands, que j'aurais beau fumer des clopes et boire du café sans sucre, tant que je ne suis pas capable de poster en temps et en heure des enveloppes contenant du papier, je ne serais pas une grande accomplie. MERDE.

"I'M NOT A MACHINNNNNNNNNNE" dixit Black Flag.
Dans dix ans, des cadeaux pré emballés, des examens pré passés, des concerts pré vécus, des merdes pré moulées.