Quelques cordes vocales brisées. L'humiliation. Un peu de nourriture et de salive coincés dans l'oesophage. 21 ans (no more a golden age), des poussières, pour comprendre qu'on ne vaut pas grand chose de plus qu'un accessoire qui fait joli, ou qu'un bouquin qui rend un peu moins con. Personne ne reste, c'est trop idiot.
Whaaa.
Je n'ai plus envie de rien maintenant.
